Sortie nocture sous cette lune pleine, le vent de sable me giffle les joues. Dune après dune le désert s'étale devant mes yeux et mon esprit s'évade et se dissout, comme le granit devient sable... Nul bruit aux environs si ce n'est le vent, et cette solitude profonde qui m'envahit. Malgré le groupe dans le bivouac déjà lointain, je me sens seul et pourtant si bien. Un goût d'infini réside en ces lieux: combien de grains de sable? Combien de soleils égrennés sur le grand sablier du temps? Le premier dénombrable mais qui le ferait? Le second ne l'est pas et qui s'en dérangerait? Besoin de nombres, rêve de l'ombre; et pourquoi se biler avec ces calculs, petits cailloux sous ma mine râlent?

Et puis l'an passe comme la caravanne sans que le chien n'aboie, ni ne boive d'ailleurs. Et puis tout est pareil: le même vent qu'avant, les mêmes dunes sous la lunes, les même gens sous la tente (sans attente?). Un an de plus sur le grand conteur; tout cela m'étourdit et me tourne les sens comme les trente six chants d'elle. Et puis si le vent s'appaise, je verrai le chasseur et Cassiopée, plantés dans ce ciel sans fin. Nos millénaires sont leurs secondes à la lumière de nos petites sondes. Je prends l'air et regarde à la ronde; le sable froid sous mes pieds me ramène à ce monde.

Mais qu'espérais-tu voyageur? Te voir ici révéler les secrets du bonheur?