Je m'appelle Erwann, j'ai trente deux ans. En ce 26 septembre 1916, me voici seul dans un boyau boueux et nauséeux. Ma compagnie est revenue au front pour un nouvel assaut. Depuis quatre heures nous nous préparons. J'ai froid et j'ai faim mais ne puis manger. Je n'ai guère dormis dans ce bourbier infâme. Une eau boueuse me glace les pieds. Je chasse machinalement un rat en lui lançant une douille vide ou un shrapnel.  A vingt mètre devant, j'entends parler allemand : ils s'appellent et se positionnent... Les deux camps préparent l'assaut quotidien.

J'ai peur et je me sens seul. Il est bientôt 6 heures et je pense à mon Adélaïde, restée à la ferme. A cette heure elle doit se préparer pour la traite... Dire qu'elle assume courageusement les travaux de notre petite exploitation, aidée par tante Mélina. Et moi qui suis là à me geler au front pour une patrie qui va anéantir ma famille et mon travail...

L'agent de liaison arrive et nous signale l'imminence de l'assaut : tenter de reprendre quelques mètres de terrain de ces collines lunaires et apocalyptiques à l'ennemi, le boche, le teuton... Mais y'a plus rien à gagner par ici. Qui oserait parler de victoire après ce qu'on à vu, ce qu'on a vécu ? Terres désolées, cratères aux collines éventrées, méandres de barbelés, le combat depuis deux ans s'est enlisé. Et je repense à ce cortège d'amis partis sous un obus, sous la mitraille, découpés à la baïonnette comme ultime sursit à la folie qui nous envahit? L'angoisse est toujours là, pire qu'au premier jour. Plus tenace, plus lourde et plus froide.

Une fusée éclairante annonce l'ouverture du bal, instants de vérité, mais quelle vérité au fait ? On se regroupe et se tasse, on se fait des petit signes rassurants : ça va aller ! Ouais, ça va aller...Le vacarme de la canonnade s'installe : la valse des obus emplit le ciel, sifflements ponctués de déflagrations. Leurs obus de 360 contre nos obus de 400 modifient chaque jour un peu plus la configuration du terrain : on rase une colline pour en rebâtir une un peu plus loin...

Nous, nous attendons à l'affût du moindre silence annonciateur d'un obus. Nous nous sommes habitués à leur musique macabre, toujours prêts à détaller ou se faire enterrer. Parfois nous prenons le temps de mettre en joue un imprudent qui fuyant son trou pour éviter l'obus, trouvera notre balle. Une matinée somme-toute assez classique sur le front.

Et puis lorsque les explosions se font moins pressantes, la peur nous serre les tripes et l'on revoie rapidement défiler ces images d'enfer : corps d'amis déchiquetés, égorgés sur un barbelé, démembrés; je repense à mon premier boche tué à la baïonnette. Un jeune de vingt  ans au plus. Son regard plongé dans le mien, implorant la clémence et malgré tout comme me remerciant de mettre fin à son calvaire. Je m'acharne, retire la baïonnette et la replonge comme pour abréger ce regard... Au fond je crois que je l'envie (Pardonne-moi Adélaïde, je n'étais pas comme ça avant ! Qu'as-tu fait de moi Mère Patrie ?).

Et puis l'ordre est lancé : ça y'est, il faut y aller... Que restera-t-il de moi et de ces combats ?